Сезонът
на страстната седмица
изцеди
всички страсти.
Предател
на пролетта,
на
разцъфтелите пръчки,
на
глъчката на вятъра,
който
скъсява разстоянията
и
ни хвърля в блатата
на
нашите грешки.
Близост
ли?
***
Тялото
ми –
като
калъф на цигулка
ме
стяга,
убива
музиката
на
скритите ми
струни,
превръща
я
в
тракане
на
часовник,
от
който
миговете
бягат.
***
Вино
се
стича
по
спуканото
лице
на икона.
Грешка.
Може
би
е
кръвта на бога.
***
Самотен
овен
пасе
върбови клонки.
Свежи
листенца
падат
в реката като
сребърни
лодки. Пасха.
***
Свърши
боята
за
яйца. Рисувам ги
с
пръсти. Натюрморт.
Няма коментари:
Публикуване на коментар